À mots déliés

Biographe, correctrice, écrivain public… à votre service !

12 septembre
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Ne dites pas que je suis née sous X !

Petite fille seule
Il y a des expressions tellement usuelles qu’on les prononce sans y penser. Sans s’arrêter une demi-seconde sur leur sens premier. Sur la façon dont elles peuvent résonner dans la tête et le cœur des personnes concernées.

Il en va ainsi de ces trois petits mots, tellement petits que l’un d’eux se résume à une seule lettre : né sous X.

Si, comme moi, vous avez la chance de ne pas être concerné par ces trois mots, vous les avez certainement déjà prononcés avec la légèreté et l’insouciance de l’évidence. C’est comme ça qu’on dit, non, quand une femme a accouché sans rien dire d’elle-même et en laissant son enfant derrière elle ?

Oui, c’est comme ça qu’on dit. Sans réfléchir.

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15 juin
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Très chère enfance…

Petite-fille demande récit de vie

Mon livre Devenir biographe a été préfacé par un de mes professeurs de collège, lui-même écrivain et auteur d’une biographie éditée l’année de mes douze ans et régulièrement rééditée depuis.

Reprendre contact avec lui, trente ans après avoir été son élève, a été une expérience étonnante

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31 mai
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Vous parler de lui…

Jean Blanchet

Le 31 mai 1913 naissait à Arpheuilles, petit village du Berry, Jean Marie Joseph Blanchet, second fils de Calixte Blanchet et Marie Beigneux.

Aujourd’hui, il aurait cent ans.

Mais qu’a-t-il donc fait pour que je vous parle de lui ?

Rien de particulier, en fait. Rien de plus ni de moins, sans doute, que la plupart des gens. Mais ce Jean-là était mon père.

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22 novembre
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Votre blog a trois ans ? Ma fille aussi !

Petite-fille demande récit de vie

Ce sont les premiers mots du mail que je viens de recevoir.

Celle qui en est l’auteur m’explique que depuis la naissance de sa fille, il ne se passe guère de jour sans qu’elle ne lui écrive. Au moins quelques mots, pour lui raconter ce qu’elle vit.

Ce qu’elles vivent ensemble.

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06 septembre
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Elle pleure

Larmes

Elle est là, devant moi, assise dans ce fauteuil d’une arrière-salle de café, et elle me raconte.

Son enfance dans une famille adoptive qui ne l’a jamais vraiment aimée. Voire même qui l’a détestée.

Comme si elle lui reprochait d’avoir déjà un passé. Comme si on voulait lui faire payer son manque de malléabilité…

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