— Où suis-je ?
Émergeant du sommeil, Tony se sentait comme groggy. Allongé dans l’obscurité, le corps lourd et l’esprit embrumé, il avait du mal à reprendre pied dans la réalité.
— Quel jour sommes-nous ?
La question le taraudait, maintenant. Sans comprendre pourquoi c’était si important, tout à coup, il ressentait la nécessité impérieuse de savoir. Quel jour de la semaine pouvait bien démarrer dans d’aussi étranges circonstances ? Continuer la lecture de Elle (1)
Pas un jour ne passe sans qu’on me pose la question banale par excellence : « ça va ? »
En temps normal, j’y réponds sans y penser. Par l’affirmative le plus souvent. Par la négative quand je suis vraiment malade. Par un « ça pourrait aller mieux » lorsque je suis entre deux. En tout cas, j’ai toujours une réponse toute prête. Évidente.
Toujours, sauf en ce moment.
La phrase s’impose à mon esprit avec la persistance d’une goutte d’eau tombant de son robinet : Maman est morte.
Je voudrais l’envoyer promener. Oublier momentanément la réalité qu’elle reflète. Rien à faire. Elle est là, têtue, obstinée, imperturbable : Maman est morte.
Je m’endors, l’oreiller trempé de larmes, avec elle. Je me réveille, les yeux rouges et bouffis, avec elle.