Madame S. est une femme de lettres. L’écriture a toujours fait partie de sa vie. Mais avec l’âge et, surtout, le décès de son mari, la source de l’inspiration a semblé se tarir.

– Je n’arrive plus à écrire. Un ressort s’est cassé, me dit-elle simplement.

Les choses n’ont pourtant pas été aussi brutales. C’est même plutôt graduellement, pour ne pas dire insidieusement, que les mots se sont mis à la fuir. Une espèce de langueur s’est emparée d’elle. Une lassitude. Au début, elle a cru que ce serait passager. Mais non, bien au contraire !

Écrire lui est devenu impossible.

– Le pire, peut-être, me dit-elle, c’est que je n’en souffre pas. Il y a vingt ans, je n’aurais pas pu concevoir ma vie sans l’écriture, mais aujourd’hui… Je m’en fiche !

Depuis des années, ses enfants lui demandaient « d’écrire quelque chose sur la famille ». Elle n’avait jamais dit non.

– Bien sûr que c’est une bonne idée ! Mais j’ai toujours pensé que j’aurais le temps. Plus tard.

« Plus tard » est venu, mais ne s’est pas arrêté. Et « trop tard » est arrivé à son tour.

– Alors mon fils a eu l’idée de vous contacter. Il a eu raison : sans vous, je me serais découragée. Je ne serais jamais allée au bout. Alors que là…

Un sourire fleurit sur ses lèvres ; ses yeux pétillent derrière ses lunettes tandis qu’elle caresse doucement un exemplaire du récit de sa vie.

– Ce n’est pas la première fois que je vois mon nom sur la couverture d’un livre, mais celui-là… Celui-là, c’est le plus beau. Le plus vrai.

Un silence, puis :

– Maintenant, je peux m’en aller à mon tour. Vous m’avez rendu la sérénité.

Vous aussi, vous avez peur de « ne pas y arriver » ? Contactez-moi : à deux, tout devient plus facile !